Una ciudad plástica amurallada en escombros
asesina los músculos en fuego que nunca duerme de posmodernidad
todas las palabras mueren el papel de la tarde
la prosa escucha todas las emisiones radiales,satélites
desde la tierra a donde las oigan en saturno o en marte
porque esta lejos de estos barrotes
y de la plástica ciudad con sudor de ovario.
Por una lado de la luna se detiene un grito,una lagrima
duerme el sueño de la tierra agrietada
apuñalada por televisores y eteces
ceremonia de brujas cósmicas
conspiradoras de la alquimia de consumo innecesario
de muertes embrionarias
son muchos cuervos picoteando la desnudez
con los ojos siempre abiertos
las mismas calles
las mismas constelaciones, todas iguales
el espejismo multiplica el antidoto
la calle aun es un buen refugio.
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